Mejores Relatos Eróticos: La Noche de Madrid

Elena siempre decía que aquella noche de Madrid merecía estar entre los mejores relatos eróticos que jamás se han contado. Han pasado cuatro años, y todavía puede oler el romero del cordero, todavía puede sentir las manos de Andrés en su cintura, todavía escucha su propia risa nerviosa cuando él le dijo: "Quédate. La cocina ya está cerrada, pero yo no."

Elena tenía entonces treinta y dos años, aunque hoy tiene treinta y seis. Era crítica gastronómica en Madrid, famosa por su paladar implacable y su vida amorosa inexistente. Aquella noche de octubre había ido a reseñar un restaurante nuevo en Malasaña, un local pequeño con un chef argentino que cocinaba como si cada plato fuera una declaración de amor.

El chef se llamaba Andrés. Cuarenta años, brazos fuertes marcados por pequeñas quemaduras de horno, ojos verdes que miraban a Elena como si ella fuera el postre. Durante la cena salió tres veces de la cocina con una excusa distinta, y las tres veces se quedó un minuto de más junto a su mesa.

"¿Le ha gustado el cordero?" preguntó la tercera vez, y su acento argentino convirtió la pregunta en una caricia.

"Es el mejor cordero que he probado en Madrid," dijo Elena, y era verdad. "Aunque sospecho que el chef tiene otros talentos que aún no he reseñado."

Andrés se rió, una risa grave que le vibró en el pecho a Elena. "Si se queda después del cierre, se los muestro todos."

Elena debería haberse ido. Tenía una reseña que escribir, una reputación que proteger. Pero aquella noche el vino era bueno y su cuerpo llevaba meses pidiendo algo que su agenda no le daba. "Me quedo," dijo.

A las doce el último cliente se fue. Andrés cerró la puerta con llave, bajó las persianas y se quitó la chaqueta de chef. Debajo llevaba una camiseta negra ajustada que marcaba cada músculo. Se acercó a la mesa de Elena con dos copas y una botella.

"Brindemos," dijo, "por las críticas de cinco estrellas."

Bebieron. La segunda copa Elena la bebió mirándole los labios. La tercera ya no la recuerda bien, porque a mitad de la copa Andrés le quitó el vaso de la mano, lo dejó en la mesa y la besó.

Fue un beso de chef, Elena lo pensó después: preciso, intenso, con las medidas exactas. Sus manos le sujetaron la cara con una delicadeza sorprendente, y su lengua exploró su boca como si estuviera probando un plato nuevo. Elena gimió contra sus labios y se dejó llevar.

"Ven," susurró Andrés, y la tomó de la mano. La llevó a la cocina, entre fogones apagados y ollas colgadas. El aire olía a ajo, a romero, a metal caliente. La sentó en la encimera de acero, fría bajo sus muslos a través de la falda.

"Aquí cocino yo," dijo Andrés, arrodillándose ante ella. "Y aquí mando yo."

Le subió la falda con lentitud deliberada. Elena no llevaba medias, solo unas braguitas negras de encaje que ya estaban empapadas. Andrés las apartó con un dedo y la miró, y Elena sintió que se derretía bajo aquella mirada verde.

"Qué mojada estás," murmuró él, y la lamió.

Su lengua era experta, Elena lo supo al instante. Lamió su clítoris con círculos lentos, luego metió la lengua dentro de ella, luego volvió al clítoris. Elena se agarró al borde de la encimera, la cabeza echada hacia atrás, gimiendo sin pudor en la cocina vacía.

"Andrés, por favor," jadeó. "Te necesito dentro."

Él se puso de pie, se desabrochó el pantalón y liberó su polla, gruesa y dura, la punta brillante. Elena la tomó en su mano, sorprendida por su grosor, y la guió hasta su entrada. Andrés empujó, y entró en ella de una sola embestida profunda.

Elena gritó. El acero frío en su espalda, el calor de él dentro de ella, el contraste la volvió loca. Andrés la agarró por las caderas y empezó a follarla con un ritmo poderoso, cada embestida más profunda que la anterior.

"Dime que te gusta," gruñó él.

"Me encanta," jadeó Elena. "Fóllame más fuerte, Andrés."

Él obedeció. La encimera temblaba bajo ellos. Una sartén colgada tintineó. Elena sentía que cada embestida la acercaba a algo enorme, y cuando llegó, fue como una ola: su coño se contrajo alrededor de su polla, y gritó su nombre en la cocina a oscuras.

Su orgasmo lo arrastró a él. Andrés embistió una última vez, profundo, y se corrió dentro de ella con un gemido ronco. Se quedaron abrazados, jadeando, ella sentada en la encimera con las piernas alrededor de su cintura.

"La reseña," dijo Elena de pronto, riendo. "¿Cómo reseño esto? ¿Cinco estrellas?"

"Seis," dijo Andrés, y la besó en la frente. "Pero tendrás que volver para confirmar la nota."

Volvió. Volvió al día siguiente, y al otro. Durante tres meses, Elena cenó en aquel restaurante más veces de las que puede contar, y ninguna reseña mencionó jamás lo que pasaba después del cierre: en la cocina, en el almacén entre cajas de vino, una vez en el baño de clientes con la puerta bloqueada por una silla.

Una tarde de noviembre, entre el servicio de mediodía y el de la noche, Andrés la llamó al almacén. "Ven, tengo algo que enseñarte," dijo con esa sonrisa suya. El almacén olía a vino y a madera. Había cajas apiladas hasta el techo y una sola bombilla amarilla.

Andrés la empujó suavemente contra una pila de cajas de Rioja. Le levantó la falda por detrás y le bajó las braguitas hasta las rodillas. Elena escuchó su cinturón, y un segundo después lo sintió entrar en ella, duro y urgente, sin preliminares.

"Aquí, rápido," susurró él. "El segundo chef vuelve en diez minutos."

La prisa lo hizo todo más intenso. Cada embestida era profunda y desesperada. Elena se mordió el puño para no gritar. Las cajas temblaban contra su pecho. Se corrió en silencio, temblando, y él se corrió justo después, aguantando la respiración.

Se recompusieron en treinta segundos, como dos espías. Cuando el segundo chef entró, Elena estaba probando un queso con cara de experta y Andrés explicaba la carta de vinos. Ninguno de los dos pudo mirarse sin sonreír durante el resto de la noche.

Otro día fue en el baño de clientes. Andrés bloqueó la puerta con una silla, la sentó en el lavabo de mármol y le hizo el amor con la ropa medio puesta, sus jadeos ahogados por el ruido del extractor. Elena salió de allí con las mejillas rojas y las piernas temblorosas, y escribió en su libreta: "El baño también merece cinco estrellas."

La mejor noche, la que Elena cuenta cuando alguien le pide uno de los mejores relatos eróticos de su vida, fue la de la tormenta. Llovía a cántaros sobre Madrid, y el restaurante estaba vacío. Andrés cerró temprano, y la llevó al pequeño apartamento que tenía encima del local.

Allí, sin acero frío ni prisas, la desnudó despacio, como si desenvolviera un regalo. Le quitó la blusa botón a botón, besando cada centímetro de piel que descubría. Le bajó la falda, y se arrodilló para quitarle los zapatos, besándole los tobillos, las pantorrillas, la cara interna de los muslos.

Elena estaba temblando antes de que la tocara siquiera donde más lo necesitaba. Cuando por fin su boca llegó a su coño, ella ya estaba al borde. Él la lamió con paciencia infinita, llevándola al límite una y otra vez sin dejarla caer, hasta que ella le suplicó llorando.

Entonces la tomó en brazos, sorprendentemente fácil para su tamaño, y la llevó a la cama. La penetró despacio, mirándola a los ojos, y Elena sintió algo más que placer: sintió que la veían, de verdad, por primera vez en años.

Hicieron el amor, porque a eso se parecía, durante horas. Él encima, ella encima, de lado con su pierna sobre su cadera. Cada postura era un capítulo nuevo. Elena se corrió tres veces, y la tercera lloró de verdad, agarrada a sus hombros.

Después, con la lluvia golpeando los cristales, Andrés le llevó chocolate caliente a la cama. "¿Vas a escribir sobre mí?" preguntó, medio en broma.

Elena lo miró, a este hombre que cocinaba como un dios y follaba como un demonio. "Nunca," dijo. "Algunas cosas no se reseñan. Se guardan."

El restaurante cerró un año después. Andrés volvió a Buenos Aires. Elena nunca lo volvió a ver, pero cada vez que prueba un buen cordero al romero, cierra los ojos y vuelve a aquella cocina, a aquella encimera de acero, a aquellas manos.

Incluso hubo una mañana de domingo, con el restaurante cerrado, en la que Andrés cocinó solo para ella: un desayuno de huevos rotos con jamón que comieron desnudos en la cocina, entre besos robados y caricias que interrumpían cada bocado. Aquel día hicieron el amor sobre la mesa de preparación, con el sol entrando por la claraboya, y Elena pensó que la felicidad, si existía, tenía que parecerse a eso.

Y cuando sus amigas le piden que cuente su mejor historia, Elena sonríe, sirve otra copa de vino y empieza siempre igual: "Había una vez un chef argentino en Malasaña..."