Relatos Eróticos para Adultos: El Mensaje Equivocado

Elena nunca había imaginado que los relatos eróticos para adultos podían empezar con un móvil vibrando sobre la mesilla a las dos y media de la madrugada. Llevaba semanas sin dormir bien, con la cama vacía mientras su marido cubría el turno de noche. Entonces vibró un número que no tenía guardado. El nombre de la pantalla no le sonaba de nada.

Era una nota de voz. Nueve minutos.

«Nueve minutos de un desconocido a las dos y media», pensó, y aun así bajó el volumen y le dio al play. Lo que salió del altavoz le erizó la piel del cuello. «Cariño, perdona que te lo mande así, pero no podía esperar a mañana.»

La voz era de hombre, grave, segura, con el cansancio de las voces nocturnas. Hablaba bajito, como si no quisiera despertar a nadie.

«Sigo pensando en lo del jueves, en cómo me miraste antes de entrar en el ascensor. No me lo quito de la cabeza.» Elena se quedó inmóvil, el móvil pegado a la oreja.

Aquello no era para ella. Y aun así no pudo parar la nota.

«Mañana quiero que vengas con esa falda, la negra, la que se te sube cuando te sientas. Quiero verte cruzar las piernas despacio, sabiendo que te estoy mirando. Y cuando estemos solos te voy a besar el cuello hasta que me pidas que pare. Y no voy a parar.»

La voz se hizo más lenta, más densa. «Me tienes loco. Dime que tú también lo estás.»

Elena sintió el calor subirle hasta las mejillas. El mensaje terminaba con un silencio de dos segundos que sonó a respiración contenida.

Número desconocido, prefijo de Madrid. Un error, sin duda. Debería haberlo borrado. En lugar de eso, le dio al play otra vez.

La segunda escucha fue peor, o mejor. Cada palabra le bajaba directa al vientre.

«Te voy a besar el cuello hasta que me pidas que pare.» Tenía la respiración acelerada y las manos temblorosas. Su marido no volvería hasta las ocho. Y aquel desconocido acababa de decirle, sin saberlo, lo que llevaba meses sin escuchar.

Abrió el chat. El cursor parpadeó un segundo eterno. Escribió, borró, volvió a escribir. Al final envió solo esto: «número equivocado... pero sigue hablando.»

«¿Quién eres?» La pregunta llegó en texto, seca, tras cinco minutos eternos. Elena sonrió en la oscuridad.

«La persona equivocada», respondió. «Pero me ha gustado tu mensaje. Mucho.»

Luego una nota de voz de apenas un minuto. Le dio al play con el corazón en la garganta.

«Vale, esto es surrealista.» La voz sonaba distinta, divertida, un poco avergonzada. «Me llamo Diego. Y acabo de mandarle a una desconocida la nota más íntima de mi vida.»

Elena se rio bajito. «Elena. Treinta y cuatro años. Casada.»

«Y no te voy a denunciar. Te voy a pedir que me cuentes más.»

«¿Más?» «Más. Quiero saber qué pasa después del cuello.»

Entonces llegó otra nota. Cuatro minutos.

«Elena, no sé quién eres, pero tienes una voz que me pone nervioso. Después del cuello le bajaría las manos por la espalda, despacio, hasta la cremallera de esa falda negra. Se la bajaría sin prisa, sintiendo cómo se le acelera la respiración.»

Elena cerró los ojos y se dejó caer contra las almohadas. «Le quitaría la falda y la dejaría en ropa interior, de pie, en medio de la habitación.

Le diría que no se mueva. Que me deje mirarla. Y cuando ya no pudiera más, me arrodillaría delante de ella.»

«¿Y luego?» La pregunta salió de sus dedos antes de que pudiera pensarla. «Luego le apartaría las bragas a un lado con los dedos y la probaría con la lengua, despacio, hasta encontrar el punto exacto donde empieza a temblar. Y no pararía hasta que me agarrara del pelo y me dijera mi nombre.»

Elena notó que su mano había bajado hasta el elástico de su pijama. «Sigue», escribió.

«Le metería dos dedos, despacio al principio, y luego más fuerte, mientras la lengua sigue trabajando. La oiría gemir bajito y eso me pondría aún más. Le diría: córrete para mí. Y ella se correría temblando entera.»

Cuando la nota terminó, Elena jadeaba en la oscuridad, con los dedos aún dentro de ella. No se había tocado así en meses. Quizá en años. «Diego», susurró al móvil, aunque él no podía oírla, «me has dejado a medias.»

Le mandó su primera nota de voz. Ronca, sincera, sin filtros.

«Me he quedado a medias por tu culpa. Estoy en la cama, sola, y me he tocado escuchándote. Quiero que me digas cómo terminarías tú esto, con todo detalle. Y quiero oír tu respiración mientras me lo cuentas.»

La respuesta fue inmediata. Seis minutos de Diego respirando más rápido a cada frase, describiendo cómo la tumbaría y entraría en ella despacio para que notara cada centímetro. Elena se corrió a mitad de la nota, mordiendo la almohada.

«Joder, Elena», dijo él al final, jadeando de verdad. «¿Qué me estás haciendo?»

«Lo mismo que tú a mí», respondió ella. «¿Cómo te llamas entero?»

«Diego Serrano. Treinta y ocho. Separado hace dos años. ¿Y tú?»

«Elena Ruiz. Casada desde hace nueve. Mi marido trabaja de noche.»

«¿Y esto te parece bien?» «Me parece lo primero que me parece bien en mucho tiempo», escribió ella. Llevaba meses sintiéndose invisible en su propia casa. Diego, un error de número, le había devuelto el cuerpo en una sola noche.

La noche siguiente empezó con una nota de ella. Se encerró en el baño, abrió el grifo para disimular y habló pegada al micrófono. «Diego, estoy en el baño porque no puedo esperar a la cama. Dime qué me harías primero, directo, sin romanticismos.»

Él respondió con la voz más grave que le había oído. «Te sentaría en el borde del lavabo, te abriría las piernas y te comería el coño hasta que te agarraras al grifo.

Sin prisa. Hasta que me mojaras la cara.» Elena gimió bajito. «Sigue, por favor.»

«Después te pondría la polla en la boca. Te agarraría del pelo y te la metería hasta que notaras cómo me pongo duro del todo.» Ella se había bajado el pijama hasta las rodillas, sentada en el borde de la bañera, con dos dedos dentro moviéndose al ritmo de su voz.

«Méteme los dedos más fuerte», le pidió en otra nota, sin vergüenza ya. «Dime que soy tuya esta noche.»

«Eres mía esta noche», dijo él. «Imagina que soy yo quien te está follando con los dedos. Más rápido, Elena. Córrete pensando en mi polla.»

Se corrió con un gemido ahogado, las piernas temblando, el grifo aún abierto. «¿Te has corrido?» «Dos veces», confesó ella, riéndose entre jadeos.

«Eres peligroso, Diego Serrano.» «Tú empezaste, Elena Ruiz. Tú me dijiste que siguiera hablando.»

La tercera noche fue la más larga. Elena se puso un camisón que no se ponía desde la luna de miel y le mandó una nota describiéndose entera: el pelo revuelto, los pechos, las bragas negras que se había puesto para él. «Quiero que me desnudes con palabras», le dijo. «Palabra a palabra.»

Y él lo hizo. «Te quitaría el camisón por encima de la cabeza y te besaría los hombros. Bajaría por tu espalda con la boca abierta hasta el hueco de la cintura. Te tumbaría boca abajo y te pasaría la lengua por la columna hasta que arquearas la espalda.»

Elena se retorcía en las sábanas siguiendo cada instrucción. «Ahora bájame las bragas», susurró en su nota. «Con los dientes, como has dicho.»

Oyó su risa grave. «Te las bajo con los dientes y te abro las piernas con las manos. Estás mojada, Elena. Lo noto en tu voz.»

«Estoy empapada», admitió ella. «Dime qué me haces ahora.»

«Ahora te follo. Me coloco encima de ti, te sujeto las muñecas por encima de la cabeza y entro despacio, muy despacio, para que sientas cómo te lleno. Y luego más fuerte, hasta que la cama golpee la pared.»

Se corrió gritando su nombre en un susurro roto, y él se corrió casi al mismo tiempo, a kilómetros de distancia. El silencio posterior sonó a respiración compartida.

«Elena», dijo después, con la voz rota. «Esto se nos está yendo de las manos.» «Lo sé», respondió ella. «Y no quiero que pare.»

Fue ella quien lo propuso, una noche. «Quiero verte», escribió, directa. «En persona. Esta semana.»

El silencio fue más largo que nunca. «Elena... ¿estás segura?» «En persona es lo que quiero», cortó ella. «Soy yo quien lo quiere.»

«¿Dónde?» «En un hotel de Madrid. Un bar de hotel, primero.»

«¿Como en las películas?» Elena sonrió. «Como en las películas.»

«El jueves. Elige tú el hotel.»

«El de la Gran Vía. A las once.» «A las once.»

El jueves Elena se duchó dos veces. Se puso el conjunto de lencería negra que llevaba guardado dos años con la etiqueta aún puesta, y encima un vestido verde oscuro que le marcaba la cintura. «Eres Elena Ruiz», se dijo ante el espejo. «Y esta noche haces lo que te da la gana.»

Su marido se fue a las diez menos cuarto con un beso distraído en la mejilla. «No me esperes despierta», dijo, como cada noche. «No», respondió ella.

Cogió un taxi en la esquina. «Gran Vía», dijo al taxista, con el corazón desbocado.

El bar del hotel olía a madera y a perfume caro. En una mesa del fondo, un hombre se levantó al verla entrar.

Alto, moreno, con canas en las sienes y una sonrisa insegura que no pegaba con la voz grave de las notas. Diego. Era más guapo que su voz, si eso era posible.

«Elena.» «Diego.» Un beso en la mejilla que duró un poco más de lo correcto, y su mano rozó su cintura al apartarse.

«Igual que te imaginaba», dijo él. «Y nada que ver.» Pidieron dos vinos. Las manos les temblaban al coger las copas.

Hablaron durante una hora de todo y de nada. Bajo la mesa, su rodilla rozó la de ella y ninguno la apartó.

«¿Sabes lo que más me gusta de todo esto?», dijo Diego, bajando la voz. «Que fuiste tú quien me dijo que siguiera hablando. Que todo esto lo empezaste tú.»

«Y lo voy a terminar yo», dijo Elena, sosteniéndole la mirada. No pestañeó.

Se inclinó y le habló al oído con la voz ronca de las tres de la mañana. «Llevo cuatro noches corriéndome con tu voz. Esta noche quiero correrme contigo dentro. Sube conmigo o dime ahora que te vas.»

Diego pagó la cuenta sin mirar el importe. En el ascensor, Elena se pegó a él y le mordió el labio inferior. «Como en tu nota», susurró.

«Como en mi nota», confirmó él, atrayéndola por la nuca. El beso fue urgente: lengua, dientes, respiración entrecortada.

La habitación olía a limpio y a promesa. Elena entró primero y se volvió hacia él. Diego cerró la puerta tras de sí.

El clic del pestillo sonó definitivo. Se miraron un segundo eterno, con todo lo hablado durante cuatro noches latiendo entre ellos.

Entonces él cruzó la habitación, le apartó el pelo del cuello y la besó justo donde la nota decía, hasta que ella tuvo que agarrarse a su camisa. «No pares», susurró Elena, con la voz rota. Y su mano, por fin, se quedó quieta en su cintura.